El Círculo de Fuego

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Un círculo de fuego protege al estado  de partidos.  Cada día las llamas son alimentadas por voraces criaturas cuya tarea única es sostener el vigor de esos haces ardientes.

       Esa labor diaria los ha cegado y de sus cerebros sólo brotan ideas malolientes, manoseadas por muchas manos.

       En realidad practican un nuevo sacerdocio cuyos teólogos son los jefes de sección y el abad del monasterio,  el director del periódico.

       Al atardecer, cuando la bilis  les revienta en los rincones o en las barras junto al gin tonic y la raya de nieve de todas las estaciones,  alguno tiene la tentación de morir a lo bonzo al día siguiente,  pero alguien le dice que no será tan gilipollas como  para hacerlo.

         A veces tienen un picor insoportable que les obliga a  rascarse hasta que aparece un  hilillo de sangre al que llaman, con estentórea dignidad,  libertad de expresión.  Alguno siente un picor aún más resistente, un afán sañudo de rascarse sacude violentamente sus uñas,  ahora  feroces,   y sigue empedernido,  inagotable,  imparable ya , hasta que da con el propio hueso. Desfallecido,  exhausto,  un segundo antes de exhalar su  último aliento,  pronuncia unas palabras que dibujan una dulce sonrisa:   Libertad de pensamiento.

         Sus compañeros lo miran aterrorizados y comienzan a ulular alrededor del fuego al que sienten agonizar.  Ese rítmico canto de desesperación que invoca los poderes ocultos de la tierra convierten las ascuas en formidables llamas. De nuevo,  la seguridad circula por el torrente sanguíneo,  repleta de nutrientes mágicos, de hechiceros hematíes, de restauradores de la piel quebrada.

          Todos se miran los brazos donde hace un  momento la bilis sañuda hizo estragos. Un espabilado pide otra ronda y añade:  Un brindis.

Todos alzan sus copas.

 ¡ Por la libertad de pensamiento¡ ¡ Viva el estado de partidos¡

 

Zoilo  Caballero  Narváez

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Antonio M. Ballesta
Antonio M. Ballesta

Piensan los periodistas del estado de partidos español ? No piensan, no expresan. La prensa española.., qué lejos está de aquellos versos de un verdadero español: Cuando allá dicen unos que mis versos nacieron de la separación y la nostalgia por la que fue mi tierra, ¿sólo la más remota oyen entre mis voces? Hablan en el poeta voces varias: escuchemos su coro concertado, adonde la creída dominante es tan sólo una voz entre las otras. Lo que el espíritu del hombre ganó para el espíritu del hombre a través de los siglos, es patrimonio nuestro y es herencia de los hombres futuros. Al tolerar que nos lo nieguen y secuestren, el hombre entonces baja, ¿y cuánto?, en esa escala dura que desde el animal llega hasta el hombre. Así ocurre en tu tierra, la tierra de los muertos, adonde ahora todo nace muerto, vive muerto y muere muerto; pertinaz pesadilla: procesión ponderosa con restaurados restos y reliquias, a la que dan escolta hábitos y uniformes, en medio del silencio: todos mudos, desolados del desorden endémico que el temor, sin domarlo, así doblega. La vida siempre obtiene revancha contra quienes la negaron: la historia de mi tierra fue actuada por enemigos enconados de la vida. El daño no es de ayer, ni tampoco de ahora, sino de siempre. Por eso es hoy la existencia española, llegada al paroxismo, estúpida y cruel como su fiesta de los toros. Un pueblo sin razón, adoctrinado desde antiguo en creer que la razón de soberbia adolece y ante el cual se grita impune: muera la inteligencia, predestinado estaba a acabar adorando las cadenas y que ese culto obsceno le trajese adonde hoy le vemos: en cadenas, sin alegría, libertad ni pensamiento. Si yo soy español, lo soy a la manera de aquellos que no pueden ser otra cosa: y entre todas las cargas que, al nacer yo, el destino pusiera sobre mí, ha sido ésa la más dura. No he cambiado de tierra, porque no es posible a quien su lengua une, hasta la muerte, al menester de poesía. La poesía habla en nosotros la misma lengua con que hablaron antes, y mucho antes de nacer nosotros, las gentes en que hallara raíz nuestra existencia; no es el poeta sólo quien ahí habla, sino las bocas mudas de los suyos a quienes él da voz y les libera. ¿Puede cambiarse eso? Poeta alguno su… Leer mas »

Vicente Carreño

Muy bien Zoilo. Son así y están así, adoran la mentira y mienten. Creo que fue Juan Belmonte quien dijo: “se torea como se es”…

Estos periodistas que “rascan en la superficie” tienen poderes mágicos para curar luego las úlceras en la piel.

Va por usted Zoilo.

Spinoza
Spinoza

Sr Zoilo, tiene usted sobrado dominio del lenguaje para excitar nuestro miedo y nuestra rabia. Pero me surge la duda de si eso es lo más correcto que podemos hacer en esta delicada situación. Una vez que el león sale de la jaula…

Saludos

jaime
jaime

Tengo un amigo que hace años me comentó que a él, la clase periodística le parecía el nuevo clero. Leyendo ahora su artículo, empiezo a creer que mi amigo tenía razón. Desde sus púlpitos arengan, suben al cielo y bajan a los infiernos a este o aquel. Ni entran ellos en el paraíso de la libertad, ni dejan entrar a los demás.
Saludos.

José Luis García Naveiras
José Luis García Naveiras

Excelente artículo. Hoy mismo oía a unos “tertulianos” de una emisora de radio preguntarse por qué sus empresas se arruinan y sus compañeros son despedidos. No quieren saberlo, pero el pueblo llano, esos que antes compraban periódicos, se expresa diciendo: “Sólo hay dos verdades en un periódico; el precio y la fecha”.